"Cantos de súcubo" de Richelle Mead

Cantos de súcubo, Richelle Mead, Editorial Nabla, 2009

Mientras espero que algún día la quinta y sexta parte de Vampire Academy se publique en este país (ya no aspiro a ver su spin-off), mato el hambre de Richelle Mead dando un bocado a una novela que publicó Nabla en su momento. El hambre se apacigua, pero cuando acabo la novela me vuelve y más renovada. Porque ahora no solo quiero VA, sino que quiero más desventuras de este encantador súcubo.

Y mientras con la primera aun mantengo la esperanza de acabarla algún día, con esta segunda sé que ha acabado en ese maldito limbo de sagas de fantasía urbana inconclusas que nunca verán la luz haciendo compañía a las estupendas aventuras de Anita Blake y Cat Crawfield abandonadas en su tercer y primer número respectivamente.

Una súcubo con un trabajo que la hace sentir vacía y adicta al café. Dos muchachos guapetones, problemas con los jefes y un asesino de criaturas fantásticas rondando por la ciudad. Nada original, cierto, pero como siempre, lo importante no es el qué, sino el cómo. Y el cómo lo domina Richelle Mead de maravilla.

La lectura de Cantos de súcubo me confirma lo que ya sabía; Richelle Mead es muy buena. Pero mucho. Construye una de las mejores primeras entregas de una serie de fantasía urbana que he leído. Una buena historia, personajes bien trazados y una excelente forma de narrar (aunque incluye lo que parece ser marca de la autora; esa tierra de nadie en la narración que suele aparecer a principios del segundo acto donde la acción se resiente y parece que haya unas pocas páginas que están porque sí... muy bien escritas, pero porque sí). La historia no es muy original, pero funciona y está bien explicada gracias al humor que destilan cada una de las páginas y a unos personajes secundarios que son algo más que comparsas; definen, complementan y ahondan en la historia. Todos cumplen su función y resultan ricos y bien trabajados. Desde los chicos guapos, hasta la última librera borde o el mejor amigo bocazas.

La novela no se limita a ser una historia de acción, ni una excusa para meter escenas erótico-festivas sin venir a cuento, ni un molesto despliegue de dos personajes jugando a ver quién es más ingenioso que el otro. Habla de amor, de redención, del poder salvador de los libros y de lo raros que llegan a ser aquellos que escriben, de sacrificio y segundas oportunidades. Richelle Mead cumple esa ley de cuidar, mimar y dotar de gran profundidad a sus personajes para que sean un pilar fuerte y consistente para la historia. Una vez tiene esto, mete todos los ángeles y demonios y escenas cachondas que quieras, funcionará.

Pero todo esto no sería nada sin una buena voz narradora y una buena protagonista. ¿Cuántas novelas con buen material de base se han convertido en materia fecal por una protagonista equivocada y mal configurada?

Georgina Kincaid es un gran personaje. No se limita a ser la irritante protagonista siempre activa, guapa y con una réplica ingeniosa en los labios, sino que detrás de esa fachada oculta un montón de capas que hacen de ella un personaje muy profundo y bien hecho. No es solo la fachada, sino que se le da un pasado que explica por qué es como es y reacciona como reacciona. Y es un pasado que define sus actos en el presente. Toda la novela está al servicio de la historia y de la creación de un personaje fuerte (por ejemplo, la referencia al musical de Los Miserables no es gratuita. Richelle Mead no hace que la canción favorita de Georgina sea I dreamed a dream para que el lector vea que conoce el musical, sino porque en medio de un divertido intercambio dialéctico entre dos personas que se atraen, dice algo de la profunda tristeza que lleva consigo el personaje protagonista). .

Y, además, es divertida, ingeniosa y picante.

Resumiendo, Cantos de súcubo es una buena novela de fantasía urbana. Divertida, entretenida, adictiva, algo triste, llena de personajes bien construidos, con una protagonista fantástica y una historia interesante que promete al acabar el libro grandes sorpresas en los próximos números. Lástima que nunca lo lleguemos a ver.

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