Entiendo que me hagáis leer Te odiaré hasta que te ame (creo que es así) porque conocéis mis gustos lectores y sabéis que esa "novela" tiene todo lo que odio. O que penséis que no puedo obviar leer Tea Room o Las puertas de Anubis.
Vale.
Eso lo entiendo.
Pero, ¿El chico equivocado?
¿Por qué?
Es que no es nada...
Si la intención es que perdiera el tiempo, felicidades, lo habéis conseguido.
El chico equivocado de Jana Aston o como escribir una copia descarada de 50 sombras de Grey y hacerlo igual de mal con la mitad de las páginas.
Porque El chico equivocado es eso, una copia de 50 sombras de Grey. Me cambias un hombre de negocios duro y despiadado por un ginecólogo duro y despiadado (la fantasía de toda mujer) y conservas la chica virginal que ansía por encima de todas sus cosas que un semental con el pene como una columna dórica le arrebate su pureza a base de empeñones y palabras guarrindongas. Un amigo o amiga idiota, el pasado doloroso del protagonista para explicar porque no se compromete y solo sabe decir guarradas cuando folla, da palmetazos en el culo de las muchacha porque eso las pone, una exnovia chiflada y muchas, muchas, muchas escenas de sexo monógamo y final con boda y niños y todos felices.
Vaya, hice un spoiler.
Me da igual.
Y sí, el prota es celoso, posesivo, autoritario, ginecólogo, malhumorado y con tendencia a la palmada en el trasero. Y sí, eso le mola todo a la prota. ¿A qué tía no le gusta un tipo que te diga con quién o no puedes salir o si ahora quiere y ahora no? ¿A quién no le gusta un tipo que está hecho mierda por no sé que historias con su madre y que parte de la relación sea curar sus heridas porque a las mujeres les mola todo eso de ser enfermera y tragar mierda con la promesa de un futuro con una casa de valla blanca, un enorme perro tragazapatillas y cuatro o cinco churumbeles con los que hacer un grupo musical?
Es que esta novela es igual que la bazofia de E.L. James. Igual. Con la misma estructura, los mismos conflictos y el mismo tipo de escena sexual (se incluya la expresión "te voy a follar duro"), pero sin contrato, eso lo reconozco y agradezco. Con menos páginas, pero con la misma propensión a no saber qué información es importante o cómo estructurar con un mínimo de coherencia una historia.
Esta novela no es nada. Es la descremada sin lactosa de las novelas eróticas. Es otra historia de tipo duro y chica inocente. Es lo de siempre sin gracia, sin... nada. Aburrida, repetitiva, sin un asomo de estilo o personalidad, claramente conservadora aunque se digan muchos tacos y donde otra vez, es el hombre macho alfa, el tipo pene, el Gengis Khan de los folladores duros el que tiene la experiencia y ella, dulce y virginal, sin suerte con los hombres, florecilla del campo que solo anhela que la empotren contra una pared la que tiene que aprenderlo todo. Aunque en la primera sesión de sexo te casquen, insulten un poco y el prota tenga una extraña obsesión con lo estrecha que es su vagina porque nadie ha entrado en ella y eso lo mola todo y...
Lo dejo.
Acabaré diciendo alguna burrada. Si queréis que siga me invitáis a un té un día de estos y suelto todos los sapos que llevo dentro.
Menuda perdida de tiempo.
